No soy leída, ni ilustrada,
no me verás presumiendo de un título,
solo dispongo de un carnet de conducir,
y ni siquiera tengo vehículo.
No me he leído mil libros de poesía,
y si me preguntan,
no comprendo la de hoy en día,
solo me gustó algo de Brecht y algo de Iribarren,
no llaméis a la policía.
Lo de escribir me vino de escuchar canciones,
y lo de no cantar es culpa de mi ritmo.
Y ahora estoy luchando para salir de estos guiones
a los que vamos a llamar precariedad laboral,
-para resumir ese abismo-
porque suena a inevitable, suena serio...
Suena a que un día, si sigo igual,
moriré en pleno cautiverio.
Mi intención es recolectar lo que llevo años plantando,
en forma de poesía y con mucho drama suelto...
Hay mucho encriptado del que no me acuerdo,
porque ahí dejé horrocruxes de mis "yos" pasados
que ya son bastante ajenos.
Si alguna vez consigo ayudar a alguien a que no se sienta solitario,
o provoco un "¡hostia, qué guapo!",
yo me doy con un canto en los dientes,
y, a mis ojos, de la intrascendencia me escapo.
Buena suerte.
