Lo de siempre

-¿Qué te pasa?

-Necesito un respiro.
 Ando perdida.
 Dando palos de ciego.
 Aún no quiero creer en nada.

En NADA...

Lo ahora imposible

No sé por qué me engaño, si adoro cada centímetro cuadrado de tu ser.
Supongo que es por protección, y por la pesada ancla del realismo en un mar de sueños puros.
No quiero ser tan sincera, no quiero reconocerte dentro de mí. No puedo. Está prohibido.
Pero si la distancia fuera diferente, si el momento fuera diferente, si nuestras mentalidades fueran diferentes, si todo fuera diferente, no dudaría en dejarme caer y caer hasta encontrar tu suelo. No encontraría excusas para dejarte volar sin mí, no sería la primera en dar el paso a dejar de abrazarte. Una semana sin tu nombre sería imposible. Un imposible como nombre entre nosotros no ocurriría.
Y ocurriría lo ahora imposible.

En realidad no quiero fingir que los demás floreros están bien, después de haber visto todo un jardín.
No sé si puedo falsear tanto mis sonrisas, no sé si cabe tanta interpretación durante tanto tiempo.
Creo que necesito estar entre los huracanes de tu cabeza, creo que debes estar en Oz junto a mi pecho, y no renunciar al color por la verdad en blanco y negro.
Fuiste lo bastante grande como para que junto a ti hiciéramos las playas nuestras. Y renunciamos al mar por un par de ríos opuestos...
Aún no sé si mereció la pena.
Pero sé que esta pena se merece una sonrisa tuya para dejar de existir.

Otra vez el tren

Ha vuelto el gris, ha vuelto la lluvia.
Siempre tratará de trenes la historia.
Siempre habrá trenes en mis letras.
Y estaciones que no cambian de temperatura, pues viven en una helada constante.

Así que, ¿por qué iba a esperar con los ojos ojerosos, desgastando con la vista las vías vacías, sin poder soñar sueños protagonizados por pequeños dueños de un músculo vital? ¿A que no tiene sentido?
Pues la putada es que todo pierde sentido cuando introduces sentimientos.

El baile de los elementos

Te toca volar por el cielo mientras yo camino por tierra.
Sabes que siempre hemos sido de elementos diferentes.

Soy capaz de romper la primavera por dos copos de nieve,
y sabemos que si sacrificamos el verano todo morirá cayendo de los árboles.

Pero solo son sitios, solo son números y letras.
Solo son horas y días.
Solos.

Yo y mi manía de catalogarlo todo por grados.