Fábula

Danza airado el zorro

en el bosque con maleza.

Da torpes pasos

pero nunca se tropieza.

Olfatea un futuro

que nunca llega,

y se ahoga en el río

sin mojarse apenas.

Pasito a pasito camina el erizo,

aunque aún no sale de su cueva.

Esquiva al zorro si le dejan,

parece que le esté poniendo a prueba.

Ambos con distintas naturalezas

y distintas perspectivas,

viviendo en el mismo bosque,

sufriendo la misma sequía.

Cuánto llora el zorro por no tener clavadas sus espinas.

Cuánto ríe el erizo cuando no mira a sus heridas.

Quiere el zorro saber lo que sabe el erizo,

y quiere el erizo sentir como siente el zorro.

El séptimo círculo

El luto y la nostalgia son hermanos gemelos,

te engañan diciéndote que todo sigue como siempre,

que las sábanas siguen sin cambiarse,

que en el rincón siguen habiendo bolas de pelo acumuladas,

y la basura está en la puerta,

esperando a que la saquen.

El tiempo es un cuchillo afilado,

y el ángulo cambia la puñalada.

De pequeñita era en el pecho,

de mayor, ya te da igual si se clava.

Todavía no hay ciencia que explique,

cómo en los mismos metros cuadrados,

puede crecer tanto la distancia;

Cómo la desidia va ensanchando 

la sala, la habitación, la cama...

Cómo un trauma se traspasa,

cómo las mil leguas ya no están atadas.

Cómo...

El desengaño ahora es la fatiga

de haber puesto todo en marcha,

un carro que arrastraba

con las ruedas astilladas.

La puerta ya está muy lejos

de todo el camino que anduvimos.

Cerrada o abierta parece que no importa,

pues ninguno conoce su destino.

Y la espada que tenía hundida,

ahora me mantiene en equilibrio,

no tengo brújula, 

ni guía...

Y esta forma de seguir viviendo es el eco de un suicidio.