Dos pequeñas zarpas que me aplastan.
La coralina que me atrapa.
El resumen de lo onírico.
Un ronroneo insistente.
Cero ganas de levantarme,
de levantar lo que sea.
El salón vacío, lleno de cosas.
Una cocina pequeña,
esperando limpieza.
Un buenos días y ningún beso.
El corazón lleno, vacío de cosas.
La basura por sacar,
y el suelo por barrer.
Un envío que recoger
-ojalá en el aeropuerto-...
En mi cama somos tres,
y me falta un supuesto.
Hay un hueco para que lo llene,
y en cuanto lo coja, no lo suelto.
¿Qué voy a comer?
Lo que esté a punto de caducar.
¿Cuándo caduca la espera?
Parece que no caduca jamás.
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